Cô đã bị thuyết phục về nỗi đau quỷ dữ mà cô phải chịu ở chân khi còn nhỏ đã được chuẩn bị cho vụ tai nạn. Khắc trong ký ức của cô là cách cô bị bỏ rơi bởi cuộc tấn công đầu tiên. Cô vẫn chưa chấp nhận rằng nỗi đau không thể được thể hiện bằng lời mà chỉ trong những tiếng la hét không rõ ràng. Phải mất thời gian trước khi cô có thể đặt Brush lên vải, và vẫn còn nhiều thời gian hơn trước khi cô có thể vẽ những bức tranh hét lên. Thay cho những tiếng la hét. Thay cho các mô tả bằng lời nói. Cô nợ nó với cha mình, cô nghĩ, với cái nhìn điên cuồng trong mắt anh mà cô sẽ không bao giờ quên, và theo lời anh: ‘Hãy nói với tôi, nói với tôi!
She was convinced the demonic pain she had suffered in her leg as a child had been in some sort of preparation for the accident. Engraved in her memory was how she had been left speechless by the first attack. She had yet to accept that pain cannot be expressed in words but only in inarticulate screams. It took time before she could put brush to canvas, and still more time before she could paint pictures that screamed. In place of the screams themselves. In place of verbal descriptions. She owed it to her father, she thought, to the frantic look in his eyes which she would never forget, and to his words: ‘Tell me, tell me!
Slavenka Drakulić, Frida’s Bed