Với sự mờ nhạt của các ghi chú cuối cùng, người chơi saxophone quay sang tôi. Cái nhìn kỳ quái, thế giới khác của nó vào tâm hồn tôi. Nó làm giảm dụng cụ của nó xuống đĩa và mở rộng một bàn tay màu xám, để chỉ vào tôi. Nó hiện ra gần hơn, đầu của nó mở rộng, cánh tay kéo dài. Một chữ số bồng bềnh chải đầu mũi của tôi và một cơn tê ngứa ran lan rộng trên khuôn mặt của tôi như một mạng nhện lạnh như băng. Một giọng nói như tiếng xào xạc của những chiếc lá khô thì thầm bên trong đầu tôi: Mãi mãi, một âm tiết cuối cùng kéo dài, giống như hơi thở hấp hối của ông tôi. Và những quả cầu màu đen, màu đen không còn là đôi mắt mà sâu, quan sát
With the fading of the final notes the saxophone player turns to me. Its baleful, otherworldly gaze bores into my soul. It lowers its instrument to the disc and extends a podgy, grey hand to point at me. It looms closer, its head expanding, arm elongating. A clammy digit brushes the tip of my nose and a tingling numbness spreads over my face like an ice-cold spider web. A voice like the rustle of dried leaves whispers inside my head: “Forever…” The last syllable stretches, just like my grandfather’s dying breath.And the beady, black orbs are no longer eyes but deep, obsidian pits…
Scott Kaelen, Falling