Mẹ đã tổ chức lại nhà bếp để một phòng là phòng của mọi người đều xa lạ với tôi. Các chuyến thăm của tôi được nhấn mạnh với tôi quất xung quanh, yêu cầu một cách giận dữ, “Những chiếc dĩa ở đâu, tại sao bạn lại di chuyển Fork?” Và cô ấy phải bình tĩnh mở ngăn kéo ở phía bên kia của nhà bếp như thể cô ấy di chuyển nó chỉ để hủy hoại cuộc sống của tôi. Tôi vừa phát hiện ra nơi cô ấy đặt bát và vị trí mới của họ cảm thấy như một cuộc tấn công cá nhân đến mức tôi hầu như không thể nói về nó mà không làm tăng huyết áp.
Mom has reorganized the kitchen so that the one room that was everyone’s room is foreign to me. My visits are punctuated with me whipping around, angrily demanding, “Where are the forks, WHY DID YOU MOVE THE FORKS?” and she has to calmly open the drawer on the other side of the kitchen as if she moved it just to ruin my life. I just found out where she puts the bowls and their new location feels like such a personal attack that I can barely talk about it without raising my blood pressure.
Scaachi Koul, One Day We’ll All Be Dead and None of This Will Matter