Người Ba Lan cưỡi ngựa từ Warsaw chống lại xe tăng của Đức trên ngựa. Rode Biết, dưới ánh sáng mặt trời, với Sabers, một tầm quan trọng của vẻ đẹp cho phép tôi không hòa bình. Tuy nhiên, bài thơ này sẽ giảm bớt ngày hôm đó. Đặt câu hỏi về sự dũng cảm. Nói đó không phải là can đảm. Gọi nó là một niềm đam mê. Sẽ nói sự can đảm không phải vậy. Không phải ở mức tốt nhất của nó. Đó là không thể, và với hình thức. Họ cưỡi trong ánh sáng mặt trời, bị xáo trộn. Nhưng tôi nói sự can đảm không phải là bất thường. Không phải hành động tuyệt vời. Không phải Macbeth với những bài phát biểu hay. Những người vô giá trị có thể quản lý ở nơi công cộng, hoặc trong thời điểm này. Nó ở quá gần trái tim của con điếm: tiền thưởng của sự thúc đẩy, và sự thất bại trong việc duy trì lòng tốt ngay cả nhỏ. Không phải là hành động tuyệt vời, mà là kết luận rõ ràng của sự tồn tại. Không kỳ lạ, mà là một bước tiến của cùng một chất lượng. Thành tựu. Sự trung thành thậm chí. Nhưng tươi. Không phải là con trai hoang đàng, cũng không phải Faustus. Nhưng Penelope. Điều ổn định và rõ ràng. Sau đó, crescendo. Hình thức thực sự. Đỉnh cao. Và vượt quá. Không phải là bất ngờ. Sự hiểu biết ngạc nhiên. Cuộc hôn nhân, không phải là sự sung sướng của tháng. Không phải là ngoại lệ. Vẻ đẹp của nhiều ngày. Ổn định và rõ ràng. Đó là sự xuất sắc bình thường, của thành tích lâu dài.
The Poles rode out from Warsaw against the German Tanks on horses. Rode knowing, in sunlight, with sabers, A magnitude of beauty that allows me no peace. And yet this poem would lessen that day. Question The bravery. Say it’s not courage. Call it a passion. Would say courage isn’t that. Not at its best. It was impossib1e, and with form. They rode in sunlight, Were mangled. But I say courage is not the abnormal. Not the marvelous act. Not Macbeth with fine speeches. The worthless can manage in public, or for the moment. It is too near the whore’s heart: the bounty of impulse, And the failure to sustain even small kindness. Not the marvelous act, but the evident conclusion of being. Not strangeness, but a leap forward of the same quality. Accomplishment. The even loyalty. But fresh. Not the Prodigal Son, nor Faustus. But Penelope. The thing steady and clear. Then the crescendo. The real form. The culmination. And the exceeding. Not the surprise. The amazed understanding. The marriage, Not the month’s rapture. Not the exception. The beauty That is of many days. Steady and clear. It is the normal excellence, of long accomplishment.
Jack Gilbert