Từ túi xách của mình, cô lấy một chiếc mạ vàng tròn nhỏ gọn với Violets trên trang bìa. Cô mở nó ra, không giải phóng bản thân khác của mình, và chạy đầu ngón tay của mình quanh các khóe miệng, trái một, phải một; Sau đó, cô ấy tháo một cây gậy màu hồng và chấm vào má và pha trộn chúng, thay đổi hình dạng của cô ấy, thực hiện phép thuật duy nhất còn lại cho cô ấy. Đen như Ebony, một người bắt chước và gấp lại của một bức tranh tạp chí tự nó là một người phụ nữ cũng là một người bắt chước, bản gốc không ở đâu, thiên thần không có lông trên cùng thiên đàng, nơi Chúa là một vòng tròn, công chúa bị giam cầm trong đầu ai đó. Cô ấy bị nhốt, cô ấy không được phép ăn, cứt hay khóc hoặc sinh con, không có gì đi vào, không có gì xuất hiện. Cô cởi quần áo ra hoặc đặt chúng lên, tủ quần áo búp bê giấy, cô giao hợp dưới ánh đèn nhấp nháy với thân của người đàn ông trong khi bộ não của anh nhìn từ khối kiểm soát bằng kính ở đầu kia của căn phòng, khuôn mặt cô vặn vẹo thành những tư thế vui mừng và Tổng số từ bỏ, đó là tất cả. Cô ấy không chán, cô ấy không có sở thích nào khác.
From her handbag she takes a round gilt compact with violets on the cover. She opens it, unclosing her other self, and runs her fingertip around the corners of her mouth, left one, right one; then she unswivels a pink stick and dots her cheeks and blends them, changing her shape, performing the only magic left to her.Rump on a packsack, harem cushion, pink on the cheeks and black discreetly around the eyes, as red as blood as black as ebony, a seamed and folded imitation of a magazine picture that is itself an imitation of a woman who is also an imitation, the original nowhere, hairless lobed angel in the same heaven where God is a circle, captive princess in someone’s head. She is locked in, she isn’t allowed to eat or shit or cry or give birth, nothing goes in, nothing comes out. She takes her clothes off or puts them on, paper doll wardrobe, she copulates under strobe lights with the man’s torso while his brain watches from its glassed-in control cubicle at the other end of the room, her face twists into poses of exultation and total abandonment, that is all. She is not bored, she has no other interests.
Margaret Atwood, Surfacing