Và, tại sao bạn không viết? Viết! Viết là cho bạn, bạn là dành cho bạn, cơ thể của bạn là của bạn, lấy nó. Tôi biết tại sao bạn chưa viết. Và tại sao tôi không viết trước hai mươi bảy tuổi. Bởi vì viết ngay lập tức quá cao, quá tuyệt vời đối với bạn, nó được dành riêng cho sự vĩ đại -đó là “những người đàn ông vĩ đại”; Và đó là “ngớ ngẩn”. Bên cạnh đó, bạn đã viết một chút, nhưng trong bí mật. Và nó không tốt, bởi vì, bạn đã trừng phạt chính mình vì đã viết, bởi vì bạn đã không đi suốt; Hoặc bởi vì bạn đã viết, không thể cưỡng lại, như khi chúng ta sẽ thủ dâm trong bí mật, không đi xa hơn, mà là làm giảm căng thẳng một chút, vừa đủ để giảm đi. Và ngay khi chúng ta đến, chúng ta đi và làm cho mình cảm thấy tội lỗi -vì vậy để được tha thứ; hoặc để quên, để chôn nó cho đến lần sau.
And, why don’t you write? Write! Writing is for you, you are for you, your body is yours, take it. I know why you haven’t written. And why I didn’t write before the age of twenty-seven. Because writing is at once too high, too great for you, it’s reserved for the great -that is, for “great men”; and it’s “silly”. Besides, you’ve written a little, but in secret. And it wasn’t good, because, you punished yourself for writing, because you didn’t go all the way; or because you wrote, irresistibly, as when we would masturbate in secret, not to go further, but to attenuate the tension a bit, just enough to take the edge off. And then as soon as we come, we go and make ourselves feel guilty -so as to be forgiven; or to forgot, to bury it until next time.
Hélène Cixous, The Laugh of the Medusa