Đây là những gì tôi nghĩ về khi tôi xúc compostinto một chiếc xe cút kít, và khi tôi lấp đầy các hộp hoa dài, sau đó ấn vào hàng rễ rễ của màu đỏ của những người chết ngay lập tức, sau đó đầy những điều kỳ diệu, những miếng lá giống như những cái bích họa, kim thông màu nâu đỏ, một con bọ cánh cứng nhanh chóng quay trở lại dưới loam. Sau đó, xe cút kít là một màu xanh hoang dã, những đám mây màu trắng sáng hơn và tất cả những gì tôi nghe được là rasp Trong số các loại đá có một viên đá tròn, những cây nhỏ hát với những khuôn mặt được nâng lên, và Clickof Sundialas một giờ quét vào lần tiếp theo.
This is what I think aboutwhen I shovel compostinto a wheelbarrow,and when I fill the long flower boxes,then press into rowsthe limp roots of red impatiens—the instant hand of Deathalways ready to burst forthfrom the sleeve of his voluminous cloak.Then the soil is full of marvels,bits of leaf like flakes off a fresco,red-brown pine needles, a beetle quickto burrow back under the loam.Then the wheelbarrow is a wilder blue,the clouds a brighter white,and all I hear is the rasp of the steel edgeagainst a round stone,the small plants singingwith lifted faces, and the clickof the sundialas one hour sweeps into the next.
Billy Collins, Picnic, Lightning