Đôi khi tôi thường tự hỏi mình, tôi đã yêu cô ấy vì điều gì? Có thể đi trước mống mắt hazel ấm áp của đôi mắt mịn màng của cô ấy, hoặc cho làn sóng bên tự nhiên của mái tóc nâu của cô ấy, dù sao đi nữa, hoặc một lần nữa cho sự chuyển động của đôi vai đầy đặn của cô ấy. Nhưng, có lẽ sự thật là tôi yêu cô ấy vì cô ấy yêu tôi. Đối với cô ấy, tôi là người đàn ông lý tưởng: bộ não, gảy. Và không có ai ăn mặc đẹp hơn. Tôi nhớ một lần, khi lần đầu tiên mặc chiếc áo khoác ăn tối mới đó, với chiếc quần rộng lớn, cô ấy vỗ tay, chìm xuống ghế và lẩm bẩm: ‘Ồ, Hermann …. ” .
I sometimes used to ask myself, what on earth did I love her for? Maybe fore the warm hazel iris of her fluffy eyes, or for the natural side-wave of her brown hair, done anyhow, or again for that movement of her plump shoulders. But, probably the truth was that I loved her because she loved me. To her I was the ideal man: brains, pluck. And there was none dressed better. I remember once, when I first put on that new dinner jacket, with the vast trousers, she clapsed her hands, sank down on a chair and murmured: ‘Oh, Hermann….” It was ravishment bordering upon something like heavenly woe.
Vladimir Nabokov