Dying không là gì và anh ta không có hình ảnh về nó cũng không sợ nó trong tâm trí anh ta. Nhưng sống là một cánh đồng của hạt thổi trong gió bên một ngọn đồi. Sống là một con diều hâu trên bầu trời. Sống là một lọ nước đất trong bụi của đập với hạt vùi ra và tiếng thổi. Sống là một con ngựa giữa hai chân của bạn và một carbine dưới một chân và một ngọn đồi và một thung lũng và một con suối với những cái cây dọc theo nó và phía xa của thung lũng và những ngọn đồi bên kia.
Dying was nothing and he had no picture of it nor fear of it in his mind. But living was a field of grain blowing in the wind on the side of a hill. Living was a hawk in the sky. Living was an earthen jar of water in the dust of the threshing with the grain flailed out and the chaff blowing. Living was a horse between your legs and a carbine under one leg and a hill and a valley and a stream with trees along it and the far side of the valley and the hills beyond.
Ernest Hemingway, For Whom the Bell Tolls