Mẹ, mẹ, mẹ, mẹ! Một con yowl trỗi dậy từ ruột của tôi, ruột của tôi, tử cung của tôi, thô như một tiếng khóc nhưng không có hy vọng trong đó, một tiếng hú điên cuồng, tiếng gầm, nước một bức tường khóc lóc vỡ vụn xung quanh tôi. Không được hòa giải, không suy nghĩ, tiếng khóc trào lên từ các tế bào lâu đời nhất trong cơ thể tôi. Tôi đã không biết đau buồn có thể rất nguyên thủy, quá thô thiển. Bạo lực làm tôi rung động. Khi nó dừng lại, tôi quỳ xuống khi tắm, và nước gọi nước trong tôi; Tôi muốn tan chảy, chạy xuống cống và dưới thành phố đến con lạch và sau đó xuống sông cách đó ba mươi dặm. Mẹ, mẹ, mẹ, mẹ!
Mom, mom, mom, mom! A yowl rose from my gut, my bowels, my womb, raw as a birth cry but with no hope in it, a maddening howl, a roar, the water a wailing wall shattering around me. Unsyllabled, thoughtless, the cry rose from the oldest cells in my body. I hadn’t known grief could be so primal, so crude. The violence shook me. When it stopped, I fell to my knees in the shower, and the water called to the water in me; I wanted to melt, to run down the drain and under the city to the creek and then to the river thirty miles away. Mom, mom, mom, mom!
Lorna Crozier