Các nhà văn không kiếm được tiền nào cả. Chúng tôi kiếm được khoảng một đô la. Nó là khủng khiếp. Nhưng sau đó, một lần nữa chúng tôi cũng không làm việc. Chúng tôi ngồi trong bộ đồ lót của chúng tôi cho đến trưa sau đó đi xuống cầu thang và pha cà phê, chiên một ít trứng, đọc giấy, đọc một phần của một cuốn sách, ngửi thấy cuốn sách, tự hỏi liệu có lẽ chính chúng tôi nên làm việc trên cuốn sách của mình, ngửi thấy một lần nữa Cuốn sách trên phòng vì chúng tôi khá ghen tị vì bất kỳ người nào khác đã viết một cuốn sách, cảm thấy rất tội lỗi khi ném cuốn sách của Schmuck trên phòng vì chúng tôi bí mật tự hỏi liệu Chúa trên thiên đàng đã nhận thấy sự ghen tị xấu xa của chúng tôi, hoặc tệ hơn, sự lười biếng của chúng tôi. Sau đó chúng tôi nằm trên chiếc ghế dài đối mặt và lẩm bẩm với Chúa để tha thứ cho chúng tôi vì chúng tôi bí mật sợ rằng anh ấy sẽ làm khô hết lời nói của chúng tôi vì chúng tôi ghen tị với những lời ngu ngốc của một người đàn ông khác. Và đối với điều này, như tôi đã nói, chúng tôi được trả một đô la. Chúng tôi có giá trị rất nhiều.
Writers don’t make any money at all. We make about a dollar. It is terrible. But then again we don’t work either. We sit around in our underwear until noon then go downstairs and make coffee, fry some eggs, read the paper, read part of a book, smell the book, wonder if perhaps we ourselves should work on our book, smell the book again, throw the book across the room because we are quite jealous that any other person wrote a book, feel terribly guilty about throwing the schmuck’s book across the room because we secretly wonder if God in heaven noticed our evil jealousy, or worse, our laziness. We then lie across the couch facedown and mumble to God to forgive us because we are secretly afraid He is going to dry up all our words because we envied another man’s stupid words. And for this, as I said, we are paid a dollar. We are worth so much more.
Donald Miller, Blue Like Jazz: Nonreligious Thoughts on Christian Spirituality