Dưới Glass Porte-Cochère của một nhà hát Amory đứng, xem những giọt mưa lớn đầu tiên rơi xuống và làm phẳng các vết bẩn tối trên vỉa hè. Không khí trở nên xám xịt và màu trắng đục; Một ánh sáng đơn độc đột nhiên vạch ra một cửa sổ trên đường đi; Sau đó, một ánh sáng khác; Sau đó, một trăm nhảy múa và lấp lánh hơn vào tầm nhìn. Dưới chân anh một giếng trời dày, đầy sắt chuyển sang màu vàng; Trên đường phố, những chiếc đèn của những chiếc taxi đã gửi những ánh sáng lấp lánh dọc theo vỉa hè màu đen. Mưa tháng mười một không mong muốn đã bị đánh cắp một cách khéo léo vào giờ cuối cùng và cầm đồ nó với hàng rào cổ xưa đó, đêm.
Under the glass porte-cochère of a theatre Amory stood, watching the first great drops of rain splatter down and flatten to dark stains on the sidewalk. The air became grey and opalescent; a solitary light suddenly outlined a window over the way; then another light; then a hundred more danced and glimmered into vision. Under his feet a thick, iron-studded skylight turned yellow; in the street the lamps of the taxicabs sent out glistening sheens along the already black pavement. The unwelcome November rain had perversely stolen the day’s last hour and pawned it with that ancient fence, the night.
F. Scott Fitzgerald, This Side of Paradise