Không còn con người. Tôi không nên ở một mình. Tôi không thể không tự hỏi điều đó. Có rất nhiều người trong chúng ta sống. Nhưng thời gian bắt đầu phát triển trẻ bốn năm trước. Nó không còn bốn năm nữa. Đó là một con số tôi thậm chí không thể nói. Nó cảm thấy như bốn năm. Nó bị mắc kẹt trong bộ nhớ dịu dàng của tôi là bốn năm. Đó là một tuổi. Nhiều lứa tuổi. Đó là cuộc sống
There are no humans left. I should not be alone. I can’t help but wonder that. There were so many of us living. But time started growing young four years ago. It isn’t four years anymore. It’s a number I wouldn’t even be able to say. It feels like four years. It’s trapped in my tender memory as four years. It’s been an age. Multiple ages. It’s been lifetimes
every single lifetime that used to exist. I remember my mother screaming. I recall the doctors naming me as nurses wiped away her blood and covered her face with white. The end of the play. It’s been so long. Why am I alone?