Âm thanh đã biến mất. Không còn gì ngoài sự nhói lên của dế. Dế trong vườn, sân trong, sân sau. Đóng, trong nước, nhận dạng. Và những người trong nước. Giữa tất cả chúng họ giơ lên, từng chút một, một bức tường sẽ tránh xa thứ nằm chờ đợi vết nứt im lặng nhỏ nhất để đánh cắp. Điều đáng sợ bởi tất cả những người mất ngủ, những người đi qua đêm, những người cô đơn, trẻ em. Điều đó. Tiếng nói của người chết.
The sound is gone. There’s nothing left but the insomniac throbbing of crickets. Crickets in the garden, the courtyard, the back courtyard. Close, domestic, identifiable. And those out in the country. Between all of them they raise, little by little, a wall that will keep out the thing that lies waiting for the tiniest crack of silence to steal through. The thing that is feared by all those who are sleepless, those who walk through the night, those who are lonely, children. That thing. The voice of the dead.
Rosario Castellanos, The Book of Lamentations