O, rằng thịt quá rắn này quá rắn này sẽ tan chảy và tự giải quyết thành một sương! Hoặc rằng sự bất diệt đã không sửa chữa được sự tự làm động tác giả! Ôi Trời! Chúa ơi! Làm thế nào mệt mỏi, cũ kỹ, bằng phẳng và không có lợi, dường như đối với tôi tất cả các cách sử dụng của thế giới này! Fie không! Ah fie! ‘Đây là một khu vườn chưa được chăm sóc, phát triển thành hạt giống; Mọi thứ xếp hạng và thô thiển trong NaturePossess nó chỉ đơn thuần. Rằng nó sẽ đến với điều này! Nhưng hai tháng đã chết: Nay, không quá nhiều, không phải hai: một vị vua xuất sắc; Đó là, đối với điều này, Hyperion cho một satyr; Vì vậy, yêu thương mẹ tôi, anh ấy có thể không làm cho những cơn gió của thiên đường cô ấy quá gần. Thiên đường và trái đất! Tôi phải nhớ? Tại sao, cô ấy sẽ bám vào anh ta, như thể sự gia tăng sự thèm ăn đã phát triển những gì nó nuôi dưỡng: Tuy nhiên, trong vòng một tháng-hãy để tôi không nghĩ rằng-tên, tên của bạn là phụ nữ!-một tháng, một tháng, một tháng, Hoặc là những đôi giày đó là Oldwith mà cô ấy đi theo cơ thể của người cha tội nghiệp của tôi, như Niobe, tất cả nước mắt:-Tại sao cô ấy, thậm chí là cô ấy-Chúa ơi! Một con thú, muốn diễn ngôn về lý trí, sẽ có thương tiếc lâu hơn-kết hôn với chú tôi, anh trai của cha tôi, nhưng không giống như cha tôi đến hercules: trong vòng một tháng: Blushing trong đôi mắt galled của cô, cô kết hôn. O, hầu hết tốc độ độc ác, với sự khéo léo như vậy đối với những tấm thảm loạn loạn hoạt động! Nó không phải là nó không thể trở nên tốt đẹp: nhưng hãy phá vỡ, trái tim tôi; vì tôi phải giữ lưỡi của mình.
O, that this too too solid flesh would meltThaw and resolve itself into a dew!Or that the Everlasting had not fix’dHis canon ‘gainst self-slaughter! O God! God!How weary, stale, flat and unprofitable,Seem to me all the uses of this world!Fie on’t! ah fie! ’tis an unweeded garden,That grows to seed; things rank and gross in naturePossess it merely. That it should come to this!But two months dead: nay, not so much, not two:So excellent a king; that was, to this,Hyperion to a satyr; so loving to my motherThat he might not beteem the winds of heavenVisit her face too roughly. Heaven and earth!Must I remember? why, she would hang on him,As if increase of appetite had grownBy what it fed on: and yet, within a month–Let me not think on’t–Frailty, thy name is woman!–A little month, or ere those shoes were oldWith which she follow’d my poor father’s body,Like Niobe, all tears:–why she, even she–O, God! a beast, that wants discourse of reason,Would have mourn’d longer–married with my uncle,My father’s brother, but no more like my fatherThan I to Hercules: within a month:Ere yet the salt of most unrighteous tearsHad left the flushing in her galled eyes,She married. O, most wicked speed, to postWith such dexterity to incestuous sheets!It is not nor it cannot come to good:But break, my heart; for I must hold my tongue.
William Shakespeare, Hamlet