Về đây, cô nghĩ, nhúng ngón tay xuống nước, một con tàu bị chìm, và cô lẩm bẩm, mơ mộng một nửa ngủ, cách chúng tôi chết, mỗi người một mình.
About here, she thought, dabbling her fingers in the water, a ship had sunk, and she muttered, dreamily half asleep, how we perished, each alone.
Virginia Woolf, To the Lighthouse