Trong mớ bòng bong thông thường của ngăn kéo văn học của tôi, đôi khi tôi tìm thấy những văn bản tôi đã viết mười, mười lăm, hoặc thậm chí nhiều năm trước. Và nhiều người trong số họ dường như được viết bởi một người lạ: Tôi chỉ đơn giản là không nhận ra mình trong họ. Có một người đã viết chúng, và đó là tôi. Tôi đã trải nghiệm chúng, nhưng đó là một cuộc sống khác, từ đó tôi vừa thức dậy, như thể từ giấc mơ của người khác.
In the ordinary jumble of my literary drawer, I sometimes find texts I wrote ten, fifteen, or even more years ago. And many of them seem to me written by a stranger: I simply do not recognize myself in them. There was a person who wrote them, and it was I. I experienced them, but it was in another life, from which I just woke up, as if from someone else’s dream.
Fernando Pessoa, The Book of Disquiet