Tôi, tôi sẽ gõ. Và điều đó sẽ là đủ. Sau đó, có những ngày khác, khi không có gì là đủ. Bài thơ cười toe toét. Nó cười vì nó biết nó là một bài thơ khủng khiếp. Nó cười toe toét. Nó cười toe toét. Nó cười trong ưu thế. Tôi có thể là một bài thơ khủng khiếp, nó cười toe toét, nhưng ít nhất tôi có một sự thoải mái. Ít nhất tôi không phải là một nhà thơ khủng khiếp. Ít nhất tôi không phải là người ngồi trước máy đánh chữ trong hai giờ đến với những người như tôi.
I,” I’ll type. And that will be enough.Then there are the other days, when nothing is enough. The poem grins. It grins because it knows it is a terrible poem. It grins in embarrassment. It grins in pity. It grins in superiority. I may be a terrible poem, it grins, but at least I have one comfort. At least I’m not a terrible poet. At least I’m not the guy who sat in front of a typewriter for two hours coming up with the likes of me.
Lynn Coady, Mean Boy