Viết là con rồng sống bên dưới ván sàn của tôi. Người tôi không ngừng cho ăn vì sợ nó có thể biến và nuốt chửng mông của tôi. Viết là người bạn không trả lại cuộc gọi điện thoại của tôi; Ngứa tôi không thể gãi; Một lời mời ăn tối từ một kẻ ăn thịt người; Nhạc thang máy cho một chất gây rối. Viết là hy vọng nâng tất cả các thuyền bằng cách chọc giận đại dương. Viết không phải là thứ khiến tôi hạnh phúc như một tách cà phê ngon. Đó chỉ là một cái gì đó tôi làm bởi vì không viết, như tôi đã tìm thấy, còn tệ hơn nhiều.
Writing is the dragon that lives underneath my floorboards. The one I incessantly feed for fear it may turn and devour my ass. Writing is the friend who doesn’t return my phone calls; the itch I’m unable to scratch; a dinner invitation from a cannibal; elevator music for a narcoleptic. Writing is the hope of lifting all boats by pissing in the ocean. Writing isn’t something that makes me happy like a good cup of coffee. It’s just something I do because not writing, as I’ve found, is so much worse.
Quentin R. Bufogle