Tôi luôn nghĩ rằng đó là một điều hấp dẫn, nhưng đứng đó nhìn anh ta bên cạnh ngôi đền vàng và thủy tinh, tôi nhận ra rằng anh ta là một đức tin ánh nến. Nó không hoạt động trong ánh sáng không thể tha thứ rõ ràng ở London hoặc Scandinavia, nơi ngay cả bụi trong các nhà thờ. Nhưng trong sự mờ nhạt ấm áp và bóng tối, những gì sẽ vô vị ở nhà có ý nghĩa. Đền thờ trông giống như một bức tranh sơn dầu được làm thành chất thật. Anh ấy cũng vậy. Anh là một tôn giáo đọc sách, thật khó hiểu trong cái nhìn đầu tiên không ấn tượng, một người cần những cuốn sách để giải thích chính nó. Nhưng anh ấy là hình ảnh và hình ảnh, giống như các giai đoạn cũ, ở một nơi mà không phải ai cũng có thể đọc và ánh sáng tốt là đắt tiền.
I’d always thought it was gaudy, but standing there watching him beside the gold and glass shrine, I realised that his was a candlelight faith. It didn’t work in the clear unforgiving light in London or Scandinavia, where even the dust in the cathedrals showed. But in the warm dimness and the shadows, what would have been tasteless at home made sense. The shrine looked like an oil painting made into real substance. So did he. England’s was a reading religion, one it was difficult to understand at the bleak unimpressive first glance, one that needed books to explain itself. But his was images and images, the same as the old stages, in a place where not everyone could read and good light was expensive.
Natasha Pulley, The Bedlam Stacks