Perrotte cau mày. Tôi muốn biến một cái cày thành một thanh kiếm, cô ấy nói. Tôi đã cắt theo cách của chúng tôi ra khỏi những cái gai đó, và sau đó sử dụng nó để điều hành kẻ thù của tôi thông qua trò chơi của cô ấy, cô ấy đã cắn những lời tiếp theo của mình và nuốt chửng chúng. Sand nhìn chằm chằm vào cô, kinh hoàng. Cô bắt gặp đôi mắt của anh, thách thức. “Gì? Bạn không thích khát máu? ” Cô ấy hỏi. “Ân xá? Không. Tôi kinh hoàng vì bạn sẽ làm mờ một thanh kiếm trên phanh gai đó. Tôi có thể làm cho bạn một số cắt hàng rào khá tốt.
Perrotte frowned. “I’d like to turn a plowshare into a sword ,” she said. “I’d cut our way out of those thorns, and then use it to run my enemies through—” She bit off her next words and swallowed them. Sand stared at her, aghast. She met his eyes, defiant. “What? You don’t like bloodthirstiness?” she asked. “Pardon? No. I’m horrified that you would dull a sword on that thorn brake. I could make you some pretty good hedge shears.
François Rabelais, Pantagruel