Sự im lặng. Kết thúc của tất cả các bài thơ, tất cả các mối tình lãng mạn. Trước đó, sợ hãi, bạn bắt đầu có một số sự thân mật của nó: rất nhiều trang đã được chuyển, cuốn sách rất nặng trong một tay, rất nhẹ, ở bên kia, mỏng đến cuối cùng. Tuy nhiên, bạn đã an ủi chính mình. Bạn không hoàn toàn ở cuối câu chuyện, tại Flyleaf khủng khiếp đó, trống rỗng như một cửa sổ đóng cửa: Vẫn còn một vài trang dưới ngón tay cái của bạn, vẫn được tìm kiếm và trân trọng. Ồ, có thể đọc chậm hơn không? – Không. Kết thúc tiếp cận, không thể tha thứ, với cùng tốc độ đo. Trang cuối cùng, phần cuối cùng của những từ sáng! Và ở đó – kết thúc của những cuốn sách. Bìa cứng, khi bạn quay nó, chỉ mang đến cho bạn chiếc da này được đóng dấu bằng hoa hồng và khiên cũ. Sau đó, sự im lặng đến, giống như sự vắng mặt của âm thanh ở cuối thế giới. Bạn nhìn lên. Đó là một căn phòng trong một ngôi nhà cũ. Hoặc có lẽ đó là một chỗ ngồi trong một khu vườn, hoặc thậm chí là một hình vuông; Có lẽ bạn đã đọc bên ngoài và bạn đột nhiên thấy những chiếc xe ngựa đi qua. Cuộc sống trở lại, bóng của lá. Ai đó đến để hỏi bạn sẽ có gì cho bữa tối, hoặc hai cậu bé nhỏ chạy qua bạn, hét lên điên cuồng; Hoặc nếu không thì nó chỉ đơn thuần là một làn gió thổi một bức màn, màu trắng mở vào một căn phòng, chải giấy trên bàn. Đó là âm thanh của thế giới. Nhưng đối với bạn, người đọc, nó chỉ là một sự im lặng, không được bảo vệ và hoang vắng.
The silence. End of all poetry, all romances. Earlier, frightened, you began to have some intimation of it: so many pages had been turned, the book was so heavy in one hand, so light in the other, thinning toward the end. Still, you consoled yourself. You were not quite at the end of the story, at that terrible flyleaf, blank like a shuttered window: there were still a few pages under your thumb, still to be sought and treasured. Oh, was it possible to read more slowly? – No. The end approached, inexorable, at the same measured pace. The last page, the last of the shining words! And there – the end of the books. The hard cover which, when you turn it, gives you only this leather stamped with old roses and shields.Then the silence comes, like the absence of sound at the end of the world. You look up. It’s a room in an old house. Or perhaps it’s a seat in a garden, or even a square; perhaps you’ve been reading outside and you suddenly see the carriages going by. Life comes back, the shadows of leaves. Someone comes to ask what you will have for dinner, or two small boys run past you, wildly shouting; or else it’s merely a breeze blowing a curtain, the white unfurling into a room, brushing the papers on a desk. It is the sound of the world. But to you, the reader, it is only a silence, untenanted and desolate.
Mark Lawrence, Prince of Thorns