Khuôn mặt anh em tôi ám ảnh tôi. Tôi nghe thấy những đứa con của họ, các cháu trai và cháu trai của tôi, hỏi tôi tại sao tôi về nhà mà không có người cha của chúng. Tôi nghĩ về vợ của họ, tưởng tượng câu hỏi của họ. Cha mẹ của chúng tôi, mãi mãi nhìn thấy khuôn mặt của những đứa con trai đã mất của họ khi họ nhìn tôi. Họ sẽ muốn câu trả lời, yêu cầu để biết tôi sống sót như thế nào. Và tôi nói gì với họ? Rằng tôi rúc rích như một em bé bên trong lều của tôi trong khi kẻ giết họ vẫy gọi tôi cho một người đứng cuối cùng?
My brothers’ faces haunt me. I hear their children, my nieces and nephews, asking me why I came home without their daddies. I think of their wives, imagine their questions. Our parents, forever seeing the faces of their lost sons when they look at me. They will want answers, demand to know how I survived. And what do I tell them? That I huddled like a baby inside my tent while their killer beckoned me forth for one last stand?
Kevin Wallis, Beneath the Surface of Things