Những gì còn lại cho chúng ta ở đây, đằng sau YSER, không nhiều hơn một dải đất gần như không thể bảo vệ; Một vài chiến hào ướt đẫm mưa quanh những ngôi làng san bằng; Đường thổi đến Smithereens, không thể sử dụng được bởi bất kỳ chiếc xe nào; Một chiếc xe ngựa già ọp ẹp mà chúng tôi tự vận động, chứa đầy những thùng đạn ẩm ướt liên tục trên bờ vực trượt vào một con kênh, buộc chúng tôi phải đi như những kẻ điên trong mỗi mười thước tiến bộ khi chúng tôi kìm hãm tiếng khóc cảnh báo của mình; Các sĩ quan gầm gừ trong những người đào lớn hơn, được đưa ra với các bảng, nơi các tư nhân phải bảo lãnh nước mỗi ngày và chải những đôi giày vĩnh viễn của cấp trên của họ; Sự cúi mình vô tận khi chúng ta đi bộ, cáu kỉnh và có mùi; Đồng phục rận của chúng tôi; Các lỗ hổng của chúng tôi đang cháy vì kích thích vì chúng tôi không có nước sạch để rửa chúng sau các cuộc tấn công tiêu chảy thường xuyên của chúng tôi; Dạ dày của chúng ta bị chuột rút khi chúng ta bò qua những cục đất nặng nề như troll trong một câu chuyện cổ tích khủng khiếp; Mặt trời buổi tối trôi xuống trên những vùng đất cằn cỗi; ngón tay bị nhiễm trùng bị rách bởi dây thép gai; Ký ức đáng kinh ngạc về một cuộc sống khác, không thể xảy ra, khi một tiếng tăm vào bài hát trong một bụi cây dâu hoặc một cơn gió mùa xuân mang mùi của những cánh đồng cỏ từ phía sau tiền tuyến, và chúng tôi lại vứt bỏ bụng của chúng tôi một lần nữa Không ở đâu, lớp vỏ bánh trong tay chúng ta rơi vào bùn ở đáy bốt của rãnh hôi thối.
What remains to us here, behind the Yser, is not much more than a strip of land almost impossible to defend; a few rain-soaked trenches around razed villages; roads blown to smithereens, unusable by any vehicle; a creaky old horse cart we haul around ourselves, loaded with crates of damp ammunition that are constantly on the verge of sliding into a canal, forcing us to slog like madmen for every ten yards of progress as we stifle our warning cries; the snarling officers in the larger dug-outs, walled off with boards, where the privates have to bail water every day and brush the perpetual muck off their superiors’ boots; the endless crouching as we walk the trenches, grimy and smelly; our louse-ridden uniforms; our arseholes burning with irritation because we have no clean water for washing them after our regular attacks of diarrhoea; our stomach cramps as we crawl over heavy clods of earth like trolls in some gruesome fairy tale; the evening sun slanting down over the barren expanse; infected fingers torn by barbed wire; the startling memory of another, improbable life, when a thrush bursts into song in a mulberry bush or a spring breeze carries the smell of grassy fields from far behind the front line, and we throw ourselves flat on our bellies again as howitzers open fire out of nowhere, the crusts of bread in our hands falling into the sludge at the boot-mashed bottom of the stinking trench.
Stefan Hertmans, War and Turpentine