Và ôi, làm thế nào cô ấy ném mình vào mọi thứ. Cô ấy sẽ vẽ những bức ảnh suốt cả ngày trong nhiều tuần, sau đó ném ra những cây bút chì và không bao giờ vẽ một thứ khác. Sau đó, đó là thêu với cô ấy, cô ấy phải học nó, và cô ấy làm điều đẹp nhất, quấy khóc với chính mình vì ít sai lầm nhỏ nhất, sau đó ném xuống kim và được thực hiện với điều đó mãi mãi. Tôi chưa bao giờ thấy một đứa trẻ thay đổi như vậy. Như thể cô ấy đang tìm kiếm thứ gì đó mà cô ấy có thể tự mình, và cô ấy không bao giờ tìm thấy nó. Ít nhất không phải trong khi cô ấy là một cô bé.
And oh, how she pitched herself into things. She would draw pictures all day long for weeks on end, then throw out the pencils and never draw another thing. Then it was embroidery with her, she had to learn it, and she’d make the most beautiful thing, fussing at herself for the least little mistake, then throw down the needles and be done with that forevermore. I never saw a child so changeable. It was as though she was looking for something to which she could give herself, and she never found it. Least ways not while she was a little girl.
Anne Rice, The Witching Hour