Và tôi không làm gì cả, không có gì ngoài việc cố gắng che giấu khỏi nỗi kinh hoàng của cái chết. “Anh dừng lại, vì nói sự thật to lớn là không thể tin được. Thật không xấu hổ khi ngăn anh lại, nhưng sợ hãi, cùng một nỗi sợ hãi. Bây giờ anh biết tại sao cuộc sống yên tĩnh này Trong biển và ánh sáng mặt trời trên những chiếc bè dường như anh ta giống như một kiếp sau hoặc một giấc mơ, không thật. Đó là vì anh ta biết trong trái tim mình rằng thực tế trống rỗng: không có sự sống hay ấm áp hay màu sắc hay âm thanh: không có ý nghĩa. Không có độ cao hoặc độ sâu. Tất cả những lối chơi đáng yêu của hình thức và ánh sáng và màu sắc trên biển và trong mắt của đàn ông, không hơn thế, một trò chơi ảo tưởng trên khoảng trống nông.
And I did nothing, nothing but try to hide from the horror of dying.” He stopped, for saying the truth aloud was unendurable. It was not shame that stopped him, but fear, the same fear. He knew now why this tranquil life in sea and sunlight on the rafts seemed to him like an after-life or a dream, unreal. It was because he knew in his heart that reality was empty: without life or warmth or color or sound: without meaning. There were no heights or depths. All this lovely play of form and light and color on the sea and in the eyes of men, was no more than that, a playing of illusions on the shallow void.
Ursula K. Le Guin, The Farthest Shore