Khi chúng ta nhớ những bản thân trước đây của chúng ta, luôn có một hình dáng nhỏ bé đó với cái bóng dài của nó dừng lại như một vị khách muộn không chắc chắn trên một ngưỡng sáng ở phía xa của một hành lang thu hẹp hoàn hảo.
When we remember our former selves, there is always that little figure with its long shadow stopping like an uncertain belated visitor on a lighted threshold at the far end of some impeccably narrowing corridor.
Vladimir Nabokov, Ada, or Ardor: A Family Chronicle