Trước khi cô bị bệnh, mẹ của David thường nói với anh rằng những câu chuyện còn sống. Họ không sống theo cách mà mọi người còn sống, hoặc thậm chí là chó hoặc mèo. (…) Những câu chuyện là khác nhau, mặc dù: chúng trở nên sống động trong việc kể. Không có giọng nói của con người để đọc to chúng, hoặc một đôi mắt rộng theo họ bằng đèn pin bên dưới một chiếc chăn, chúng không có sự tồn tại thực sự trong thế giới của chúng ta. (…) Họ nằm im, hy vọng có cơ hội xuất hiện. Khi ai đó bắt đầu đọc chúng, họ có thể bắt đầu thay đổi. Họ có thể bén rễ trong trí tưởng tượng và biến đổi người đọc. Những câu chuyện muốn được đọc, mẹ của David sẽ thì thầm. Họ cần nó. Đó là lý do họ buộc mình từ thế giới của họ vào chúng ta. Họ muốn chúng tôi cho họ cuộc sống.
Before she came ill, David’s mother would often tell him that stories were alive. They weren’t alive in the way that people were alive, or even dogs or cats. (…) Stories were different, though: they came alive in the telling. Without a human voice to read them aloud, or a pair of wide eyes following them by torch light beneath a blanket, they had no real existence in our world. (…) They lay dormant, hoping for the chance to emerge. Once someone started to read them, they could begin to change. They could take root in the imagination and transform the reader. Stories wanted to be read, David’s mother would whisper. They needed it. It was the reason they forced themselves from their world into ours. They wanted us to give them life.
Alan Bradley, The Sweetness at the Bottom of the Pie