Lạnh là đôi môi, nhưng anh hôn họ. Muối là mật ong của mái tóc, nhưng anh ta nếm nó với một niềm vui cay đắng. Anh hôn những mí mắt khép kín, và bình xịt hoang dã nằm trên cốc của họ ít muối hơn nước mắt. Và đến điều chết anh ta đã xưng tội. Vào vỏ tai của nó, anh ta rót rượu khắc nghiệt trong câu chuyện của mình. Anh ta đặt hai bàn tay nhỏ quanh cổ, và bằng những ngón tay anh ta chạm vào cây sậy mỏng của cổ họng. Bitter, cay đắng là niềm vui của anh ấy, và đầy niềm vui kỳ lạ là nỗi đau của anh ấy.
Cold were the lips, yet he kissed them. Salt was the honey of the hair, yet he tasted it with a bitter joy. He kissed the closed eyelids, and the wild spray that lay upon their cups was less salt than his tears. And to the dead thing he made confession. Into the shells of its ears he poured the harsh wine of his tale. He put the little hands round his neck, and with his fingers he touched the thin reed of the throat. Bitter, bitter was his joy, and full of strange gladness was his pain.
Oscar Wilde, The Fisherman and His Soul