Anh ấy vẫn còn rất trẻ. Faeries, True Faeries, không phải là người ném đá thay đổi của họ mãi mãi, và khi bạn có một sự vĩnh cửu của tuổi trưởng thành trước bạn, bạn nán lại thời thơ ấu. Bạn có xu hướng nó và giữ nó gần với trái tim của bạn, bởi vì một khi nó kết thúc, nó đã kết thúc. Quentin chỉ mới mười lăm tuổi. Anh ta chưa bao giờ nhìn thấy cuộc săn lùng vĩ đại xảy ra cứ sau hai mươi mốt năm, hoặc có mặt cho việc đăng quang của một vị vua hoặc nữ hoàng mèo, hoặc tuyên bố trưởng thành trước ngai vàng của High King Aethlin. Anh ta còn là một đứa trẻ, và anh ta nên còn nhiều thập kỷ để chơi; Một thế kỷ của các trò chơi và niềm vui và sự thận trọng về phía tuổi trưởng thành. Nhưng anh ấy đã không làm thế. Tôi có thể thấy tuổi thơ của anh ấy chết trong mắt anh ấy khi anh ấy nhìn tôi, âm thầm cầu xin tôi trả lời cho anh ấy.
He was still so very young. Faeries—true faeries, not their changeling throwaways—live forever, and when you have an eternity of adulthood ahead of you, you linger over childhood. You tend it and keep it close to your heart, because once it ends, it’s over. Quentin was barely fifteen. He’d never seen the Great Hunt that came down every twenty-one years, or been present for the crowning of a King or Queen of Cats, or announced his maturity before the throne of High King Aethlin. He was a child, and he should have had decades left to play; a century of games and joy and edging cautiously toward adulthood.But he didn’t. I could see his childhood dying in his eyes as he looked at me, silently begging me to answer for him.
Seanan McGuire, An Artificial Night