Bà tôi đã sống một cuộc sống đáng chú ý. Cô nhìn quốc gia của mình rơi xuống từng mảnh; Và ngay cả khi cô trở thành thiệt hại tài sản thế chấp, cô đã tin vào sức mạnh của tinh thần con người. Cô ấy đã cho khi không có gì; Cô đã chiến đấu khi cô không thể đứng vững; Cô bám vào ngày mai khi cô không thể tìm thấy chân trên gờ đá của ngày hôm qua. Cô là một con tắc kè hoa, rơi vào tính cách của một cô gái trẻ đặc quyền, một thiếu niên sợ hãi, một tiểu thuyết gia mơ mộng, một tù nhân tự hào, một người vợ quân đội, một người mẹ Hen. Cô trở thành bất cứ ai cô cần phải sống sót, nhưng cô không bao giờ để bất cứ ai khác định nghĩa cô. Theo tài khoản của bất kỳ ai, sự tồn tại của cô ấy đã đầy đủ, phong phú, quan trọng ngay cả khi cô ấy chọn không hét lên về quá khứ của mình, mà là để giữ nó được giấu. Đó là không ai kinh doanh ngoài của riêng cô ấy; Nó vẫn không phải là không ai kinh doanh.
My grandmother lived a remarkable life. She watched her nation fall to pieces; and even when she became collateral damage, she believed in the power of the human spirit. She gave when she had nothing; she fought when she could barely stand; she clung to tomorrow when she couldn’t find footing on the rock ledge of yesterday. She was a chameleon, slipping into the personae of a privileged young girl, a frightened teen, a dreamy novelist, a proud prisoner, an army wife, a mother hen. She became whomever she needed to be to survive, but she never let anyone else define her. By anyone’s account, her existence had been full, rich, important—even if she chose not to shout about her past, but rather to keep it hidden. It had been nobody’s business but her own; it was still nobody’s business.
Jodi Picoult, The Storyteller