Bạn sẽ không nói làm thế nào bạn bị ám ảnh bởi khuôn mặt của những người đàn ông bạn đã giết, làm thế nào trong cuộc sống cuối cùng của họ, họ đã tìm kiếm sự thương hại của bạn và bạn không có ai. Bạn sẽ không nói về những cậu bé chết la hét vì mẹ của họ trong khi bạn vặn một lưỡi kiếm trong ruột của họ và gầm gừ sự khinh miệt của bạn vào tai họ. Bạn sẽ không thú nhận rằng bạn thức dậy trong đêm, phủ đầy mồ hôi, đập trái tim, thu hẹp từ những ký ức. Bạn sẽ không nói về điều đó, bởi vì đó là nỗi kinh hoàng, và nỗi kinh hoàng được tổ chức trong tích trữ của trái tim, một bí mật và thừa nhận đó là thừa nhận nỗi sợ hãi, và chúng tôi là những chiến binh. Chúng tôi không sợ hãi. Chúng tôi sải bước. Chúng tôi đi chiến đấu như những anh hùng. Chúng tôi bốc mùi của shit.
You will not say how you are haunted by the faces of the men you killed, how in their last gasp of life they sought your pity and you had none. You will not speak of the boys who died screaming for their mothers while you twisted a blade in their guts and snarled your scorn into their ears. You will not confess that you wake in the night, covered in sweat, heart hammering, shrinking from the memories. You will not talk of that, because that is the horror, and the horror is held in the heart’s hoard, a secret, and to admit it is to admit fear, and we are warriors.We do not fear. We strut. We go to battle like heroes. We stink of shit.
Bernard Cornwell, The Flame Bearer