Bây giờ anh ấy ám ảnh tôi hiếm khi: một số rốn dữ dội bị phá vỡ, tôi sống với những hy vọng mong manh của riêng mình và tuyệt vọng đột ngột. Bây giờ tôi không khóc vì tội lỗi của mình; Tôi đã học được cách yêu họ và biết rằng chúng là những vết thương làm cho tình yêu trở thành hiện thực. Giọng nói của anh ấy, với sự thương hại của nó, không vang lên trong tai tôi. Maxims của anh ấy được ghi nhớ trong thời niên thiếu không làm cho không có kết quả và vô nghĩa kinh nghiệm của tôi. của sonnor nghe thấy tiếng nạo hoặc gai đâm vào thịt. Tôi lại là một cậu bé Eat có quá nhiều niềm tự hào cho sự chuyển đổi, tôi cũng vậy-và cùng nhau bánh mì và tôi nắm lấy, mỗi người đều biết ơn chúng ta là những gì chúng ta, mỗi người yêu thương từ thực tế của chính chúng ta.
Now he haunts me seldom: some fierce umbilical is broken,I live with my own fragile hopes and sudden rising despair.Now I do not weep for my sins; I have learned to love themAnd to know that they are the wounds that make love real.His face illudes me; his voice, with its pity, does not ring in my ear.His maxims memorized in boyhood do not make fruitless and pointless my experience.I walk alone, but not so terrified as when he held my hand.I do not splash in the blood of his sonnor hear the crunch of nails or thorns piercing protesting flesh.I am a boy again–I whose boyhood was turned to manhood in a brutal myth.Now wine is only wine with drops that do not taste of blood.The bread I eat has too much pride for transubstantiation,I, too–and together the bread and I embrace,Each grateful to be what we are, each loving from our own reality.
James Kavanaugh, There Are Men Too Gentle to Live Among Wolves