Biến nó đẹp. Những lời nói của anh ấy đến lúc đầu, nhưng họ đến hết lần này đến lần khác, luôn nhẹ nhàng, luôn luôn với sự khăng khăng của một trí tuệ chỉ huy của người cao tuổi. Biến tất cả thành vẻ đẹp. Cô đi bộ đến đường ray. Khi cô quay lại và ngồi trên đó, cô nghe thấy một thủy thủ trong đám đông thì thầm rằng cô có thể chơi cho họ một giai điệu. Cô hy vọng anh đúng. Cô cần giọng nói sai. Fin nâng dụng cụ lên khe hở cổ và nhắm mắt lại. Cô làm trống tâm trí và để bản thân được đưa trở lại với ký ức sớm nhất của mình, nỗi đau đầu tiên mà cô từng biết: kiến thức mà cha mẹ cô không muốn cô. Sự tuyệt vọng của sự từ chối chảy qua cô. Nó làm cha một nút câu hỏi ràng buộc cô, bao trùm cô. Sóng không chắc chắn và yếu đuối lắc cô đến xương. Cơ thể cô run rẩy vì tức giận và vô vọng. Cô quay cuồng trên rìa của một kết tủa. Cô muốn hét lên hoặc ném nắm đấm của mình nhưng cô giữ nó vào trong; Cô đấu tranh để kiểm soát nó. Cô đã chiến đấu để khuất phục nỗi đau của mình, nhưng nó đã tăng lên. Nó tốt lên; Nó lấp đầy tâm trí cô. Khi cô không thể giữ nó nữa, kiệt sức bởi sự thách thức và mệt mỏi bởi nhiều năm giả vờ không quan tâm, những lời của Bartimaeus đã vây quanh cô. Phải biến nó đẹp. Cô bỏ phòng thủ. Cô để cho sự yếu đuối lấp đầy cô. Cô ấy đã chấp nhận nó. Và vực thẳm ngáp. Cô ấy đã vượt qua rìa và ngã. Các lực lượng trong chiến tranh trong cuộc chiến của cô ấy đã chạy xuống vòng tay của cô ấy và đặt một cái gì đó phi thường trong chuyển động; Họ trở thành giai điệu và hòa hợp: Rapturous, vàng. Những ngón tay của cô dỗ dành cho cuộc sống lâu dài. Họ nhảy múa trên các chuỗi mà không do dự, tạo ra vẻ đẹp từ sự kết hợp kỳ diệu của gỗ, rung động và cảm xúc. Âm nhạc rất sáng, cô cảm thấy mình có thể nhìn thấy nó. Những giọng nói độc hại đã vượt xa. Ghi chú hoành hành ra khỏi cô ấy trong một torrent. Cô ấy có âm nhạc như vậy trong đó đến nỗi xương của cô ấy đau đớn với nó, không khí xung quanh cô ấy run rẩy với nó, tĩnh mạch của cô ấy đã làm nó làm nó. Những người đàn ông xung quanh yên tĩnh và im lặng. Một số trượt xuống boong tàu và ngồi mê mẩn như trẻ em trước khi một người đi du lịch.
Turn it beautiful. His words came faintly at first, but they came again and again, always softly, always with the insistence of an elder commanding wisdom. Turn it all to beauty. She walked to the rail. When she turned and sat upon it, she heard a sailor in the crowd murmur that she might play them a tune. She hoped he was right. She needed the voices to be wrong. Fin raised the instrument to the cleft of her neck and closed her eyes. She emptied her mind and let herself be carried back to her earliest memory, the first pain she ever knew: the knowledge that her parents didn’t want her. The despair of rejection coursed through her. It fathered a knot of questions that bound her, enveloped her. Waves of uncertainty and frailty shook her to the bones. Her body quivered with anger and hopelessness. She reeled on the edge of a precipice. She wanted to scream or to throw her fists but she held it inside; she struggled to control it. She fought to subjugate her pain, but it grew. It welled up; it filled her mind. When she could hold it no more, exhausted by defiance and wearied by years of pretending not to care, Bartimaeus’s words surrounded her. Got to turn it beautiful. She dropped her defenses. She let weakness fill her. She accepted it. And the abyss yawned. She tottered over the edge and fell. The forces at war within her raced down her arms and set something extraordinary in motion; they became melody and harmony: rapturous, golden. Her fingers coaxed the long-silent fiddle to life. They danced across the strings without hesitation, molding beauty out of the miraculous combination of wood, vibration, and emotion. The music was so bright she felt she could see it. The poisonous voices were outsung. Notes raged out of her in a torrent. She had such music within her that her bones ached with it, the air around her trembled with it, her veins bled it. The men around fell still and silent. Some slipped to the deck and sat enraptured like children before a travelling bard.
A.S. Peterson, Fiddler’s Green