Bởi vì khi, trước đây, họ đã vặn một cuốn sách ra khỏi tay anh ta, anh ta đã nhìn chằm chằm vào không gian đến nỗi nó khiến phần còn lại của chúng tôi cảm thấy như đặt một chiếc túi lên đầu. Đôi khi, nếu anh ta không có một cuốn sách, để chiếm đôi mắt của Joseph, tôi sẽ trồng một bảng điều khiển bên trong hộp ngũ cốc trước mặt anh ta, và đôi mắt của anh ta sẽ trượt qua và gắn vào các từ, như thể họ không thể làm gì ngoài việc đi lang thang và nổi lên không trung cho đến khi các từ và số người neo họ trở lại thế giới của chúng ta.
Because when, previously, they had wrenched a book out of his hands, he had stared into space so disconcertingly it made the rest of us feel like putting a bag over his head. Sometimes, if he didn’t have a book, to occupy Joseph’s eyes I would plant a cereal-box side panel in front of him, and his eyes would slide over and attach to the words, as if they could not do anything but roam and float in the air until words and numbers anchored them back into our world.
Aimee Bender, The Particular Sadness of Lemon Cake