Bởi vì trẻ lớn lên, chúng tôi nghĩ rằng mục đích của một đứa trẻ là lớn lên. Nhưng mục đích của một đứa trẻ là trở thành một đứa trẻ. Thiên nhiên không coi thường những gì chỉ sống trong một ngày. Nó đổ toàn bộ của chính nó vào từng khoảnh khắc. Chúng tôi không coi trọng lily ít hơn vì không được làm bằng đá lửa và được xây dựng để tồn tại. Bounty của cuộc sống nằm trong dòng chảy của nó, sau đó là quá muộn. Bài hát ở đâu khi nó được hát? Điệu nhảy khi nó được nhảy? Chỉ có con người chúng ta cũng muốn sở hữu tương lai. Chúng tôi thuyết phục bản thân rằng vũ trụ được sử dụng khiêm tốn trong việc mở ra đích đến của chúng tôi. Chúng tôi lưu ý sự hỗn loạn của lịch sử vào ban ngày, theo giờ, nhưng có điều gì đó không ổn với bức tranh. Đâu là sự thống nhất, ý nghĩa, của sự sáng tạo cao nhất của thiên nhiên? Chắc chắn những hàng triệu dòng tai nạn và wilfulness đó có sự điều chỉnh của chúng ở dòng sông ngầm rộng lớn, không nghi ngờ gì, đang đưa chúng ta đến nơi chúng ta mong đợi! Nhưng không có nơi nào như vậy, đó là lý do tại sao nó được gọi là Utopia. Cái chết của một đứa trẻ không có ý nghĩa gì hơn cái chết của quân đội, của các quốc gia. Đứa trẻ có hạnh phúc khi sống không? Đó là một câu hỏi thích hợp, câu hỏi duy nhất. Nếu chúng ta không thể sắp xếp hạnh phúc của riêng mình, thì đó là một sự tự phụ vượt quá sự thô tục để sắp xếp hạnh phúc của những người đến sau chúng ta.
Because children grow up, we think a child’s purpose is to grow up. But a child’s purpose is to be a child. Nature doesn’t disdain what lives only for a day. It pours the whole of itself into the each moment. We don’t value the lily less for not being made of flint and built to last. Life’s bounty is in its flow, later is too late. Where is the song when it’s been sung? The dance when it’s been danced? It’s only we humans who want to own the future, too. We persuade ourselves that the universe is modestly employed in unfolding our destination. We note the haphazard chaos of history by the day, by the hour, but there is something wrong with the picture. Where is the unity, the meaning, of nature’s highest creation? Surely those millions of little streams of accident and wilfulness have their correction in the vast underground river which, without a doubt, is carrying us to the place where we’re expected! But there is no such place, that’s why it’s called utopia. The death of a child has no more meaning than the death of armies, of nations. Was the child happy while he lived? That is a proper question, the only question. If we can’t arrange our own happiness, it’s a conceit beyond vulgarity to arrange the happiness of those who come after us.
Tom Stoppard, The Coast of Utopia