Cậu bé goth nhìn chằm chằm vào tôi, và tôi cho anh ta một cái nhìn nhìn chằm chằm vào phía sau. Tôi đã chết, anh ấy nói trong một đơn điệu buồn tẻ. “Xin lỗi cho tôi?” Adriana hỏi, nhưng anh ấy cứ nhìn chằm chằm vào tôi. “Bạn cũng đã chết. Nhìn vào tĩnh mạch của bạn. Chúng là màu xanh. ” Anh ta chỉ vào cẳng tay của tôi, nơi các tĩnh mạch tối chạy chiều dài của chúng. “Bạn đang thối rữa như tôi.” Tôi liếc nhìn Adriana, tay ôm lấy và cầu nguyện rằng cô ấy sẽ không để tôi ở đây. Bây giờ Adriana đã ngừng khóc và nheo mắt nhìn cậu bé trước khi đứng để kéo bức màn đeo chiếc cũi của tôi. Crazy Crazy, cô nói với một nụ cười không chắc chắn. “Bạn không mục nát.” . . . Chín mươi chín, một trăm. Không, tôi trả lời. Nhưng tôi sẽ làm nếu bạn để tôi ở đây.
The Goth boy stares at me, and I give him a what-are-you-looking-at stare right back. “I’m dead,” he says in a dull monotone. “Pardon me?” Adriana asks, but he keeps staring at me. “You’re dead, too. Look at your veins. They’re blue.” He points at my forearms where dark veins run their lengths. “You’re rotting like me.” I glance to Adriana, hands clasped and praying that she won’t leave me here. Adriana’s stopped crying now and squints at the boy before standing to pull closed the curtain that rings my cot. “Crazy,” she says with an uncertain smile. “You’re not rotting.” . . . ninety-nine, one hundred . “No,” I reply. “But I will if you leave me here.
Michael F. Stewart, Counting Wolves