Chiếc xe ô tô với rèm được vẽ và một không khí của khu bảo tồn khó hiểu đã tiến về phía Piccadilly, vẫn nhìn chằm chằm vào, vẫn xù lông trên cả hai bên đường với cùng một hơi thở tối tăm cho dù là Nữ hoàng, Hoàng tử hay Thủ tướng không ai biết. Khuôn mặt chỉ được nhìn thấy một lần bởi ba người trong vài giây. Ngay cả tình dục bây giờ cũng đang tranh chấp. Nhưng không thể nghi ngờ rằng sự vĩ đại đã được ngồi bên trong; Sự vĩ đại đã trôi qua, ẩn giấu, xuống đường Bond, chỉ bị loại bỏ bằng tay từ những người bình thường bây giờ, lần đầu tiên và duy nhất, nằm trong khoảng cách nói về sự hùng vĩ của nước Anh, về biểu tượng lâu dài của nhà nước sẽ Được biết đến với những cổ vật tò mò, rây ra những tàn tích của thời gian, khi London là một con đường trồng cỏ và tất cả những người vội răng. Khuôn mặt trong xe động cơ sau đó sẽ được biết đến.
The motor car with its blinds drawn and an air of inscrutable reserve proceeded towards Piccadilly, still gazed at, still ruffling the faces on both sides of the street with the same dark breath of veneration whether for Queen, Prince, or Prime Minister nobody knew. The face itself had been seen only once by three people for a few seconds. Even the sex was now in dispute. But there could be no doubt that greatness was seated within; greatness was passing, hidden, down Bond Street, removed only by a hand’s-breadth from ordinary people who might now, for the first and only time, be within speaking distance of the majesty of England, of the enduring symbol of the state which will be known to curious antiquaries, sifting the ruins of time, when London is a grass-grown path and all those hurrying along the pavement this Wednesday morning are but bones with a few wedding rings mixed up in their dust and the gold stoppings of innumerable decayed teeth. The face in the motor car will then be known.
Virginia Woolf, Mrs. Dalloway