Chiến tranh có vẻ như là một cuộc phiêu lưu tốt đẹp, hầu hết họ sẽ biết. Sau đó, họ nhận được một hương vị của trận chiến. Đối với một số người, một hương vị đó là đủ để phá vỡ chúng. Những người khác tiếp tục trong nhiều năm, cho đến khi họ mất tất cả các trận chiến mà họ đã chiến đấu, nhưng ngay cả một người đàn ông đã sống sót sau hàng trăm trận chiến cũng có thể phá vỡ hàng trăm lần đầu tiên của anh ta. Anh em nhìn anh em của họ chết, những người cha mất con trai, bạn bè thấy bạn bè của họ đang cố giữ những lời mời gọi của họ sau khi họ đã bị một cái rìu rút ruột. Họ nhìn thấy Chúa đã dẫn họ đến đó, và một số chúa tể khác hét lên rằng họ là của anh ta bây giờ, họ lấy vết thương, và khi điều đó vẫn còn một nửa được chữa lành, họ sẽ lấy một cái khác. Không bao giờ có đủ để ăn, đôi giày của họ rơi vào từng mảnh, quần áo của họ bị rách và thối rữa, và một nửa trong số họ đang mặc quần áo của họ vì uống nước xấu. Nếu họ muốn đôi giày mới hoặc một chiếc áo choàng ấm hơn hoặc có thể là một loại sắt rỉ sét Một nửa lãnh đạo, họ cần phải đưa họ từ một xác chết, và không lâu sau, họ cũng ăn cắp từ người sống, từ những người dân nhỏ có vùng đất mà họ đang chiến đấu, những người đàn ông rất giống những người đàn ông mà họ từng là. Họ tàn sát cừu của họ và đánh cắp gà của họ, và từ đó chỉ là một bước ngắn để mang theo con gái của họ. Và một ngày nọ, họ nhìn xung quanh và nhận ra tất cả bạn bè và họ hàng của họ đã biến mất, rằng họ đang chiến đấu bên cạnh những người lạ bên dưới một biểu ngữ mà họ hầu như không nhận ra. Họ không biết họ đang ở đâu hoặc làm thế nào để trở về nhà và Chúa họ đang chiến đấu không biết tên của họ, nhưng anh ta đến đây, hét lên để họ thành lập, để tạo ra một dòng với những ngọn giáo và scythes của họ và Hết cuốc sắc, để đứng vững. Và các hiệp sĩ rơi xuống họ, những người đàn ông vô danh mặc tất cả thép, và sấm sét bằng sắt của họ dường như lấp đầy thế giới. Và người đàn ông phá vỡ.
War seems like a fine adventure, the greatest most of them will ever know. Then they get a taste of battle. For some, that one taste is enough to break them. Others go on for years, until they lose count of all the battles they have fought in, but even a man who has survived a hundred fights can break in his hundred-and-first. Brothers watch their brothers die, fathers lose their sons, friends see their friends trying to hold their entrails in after they’ve been gutted by an axe. They see the lord who led them there cut down, and some other lord shouts that they are his now, They take the wound, and when that’s still half-healed they take another. There is never enough to eat, their shoes fall to pieces from marching, their clothes are torn and rotting, and half of them are shitting in their breeches from drinking bad water.If they want new boots or a warmer cloak or maybe a rusted iron half helm, they need to take them from a corpse, and before long they are stealing from the living too, from the small folk whose land they’re fighting in, men very like the men they used to be. They slaughter their sheep and steal their chickens, and from there it’s just a short step to carrying off their daughters too. And one day they look around and realize all their friends and kin are gone, that they are fighting beside strangers beneath a banner that they hardly recognize. They don’t know where they are or how to get back home and the lord they’re fighting for does not know their names, yet here he comes, shouting for them to form up, to make a line with their spears and scythes and sharpened hoes, to stand their ground. And the knights come down on them, faceless men clad in all steel, and the iron thunder of their charge seems to fill the world.And the man breaks.
George R.R. Martin, A Feast for Crows