Có tất cả các loại im lặng và mỗi người trong số họ có nghĩa là một điều khác nhau. Có sự im lặng đi kèm với buổi sáng trong một khu rừng, và điều này khác với sự im lặng của một thành phố đang ngủ. Có sự im lặng sau một cơn mưa, và trước một cơn mưa, và những điều này không giống nhau. Có sự im lặng của sự trống rỗng, sự im lặng của nỗi sợ hãi, sự im lặng của sự nghi ngờ. Có một sự im lặng nhất định có thể phát ra từ một vật thể vô hồn như từ một chiếc ghế gần đây được sử dụng, hoặc từ một cây đàn piano với bụi cũ trên chìa khóa của nó, hoặc từ bất cứ điều gì đã trả lời cho sự cần thiết của một người đàn ông, vì niềm vui hoặc cho công việc. Loại im lặng này có thể nói. Giọng nói của nó có thể u sầu, nhưng không phải lúc nào cũng vậy; Đối với chiếc ghế có thể đã bị một đứa trẻ cười hoặc những ghi chú cuối cùng của cây đàn piano có thể là khàn khàn và đồng tính. Dù tâm trạng hay hoàn cảnh là gì, bản chất của chất lượng của nó có thể kéo dài trong sự im lặng sau đó. Đó là một tiếng vang không có âm thanh.
There are all kinds of silences and each of them means a different thing. There is the silence that comes with morning in a forest, and this is different from the silence of a sleeping city. There is silence after a rainstorm, and before a rainstorm, and these are not the same. There is the silence of emptiness, the silence of fear, the silence of doubt. There is a certain silence that can emanate from a lifeless object as from a chair lately used, or from a piano with old dust upon its keys, or from anything that has answered to the need of a man, for pleasure or for work. This kind of silence can speak. Its voice may be melancholy, but it is not always so; for the chair may have been left by a laughing child or the last notes of the piano may have been raucous and gay. Whatever the mood or the circumstance, the essence of its quality may linger in the silence that follows. It is a soundless echo.
Beryl Markham, West with the Night