Cuối cùng khi anh ta trèo xuống dưới boong sau khi trời tối, tự hỏi bữa tối của anh ta ở đâu, có lẽ với một cơn bão xuất hiện và những vùng biển gồ ghề và những cơn mưa mù quáng, tôi hờn ‘D sinh sản vô số những đứa trẻ một mắt lấp lánh, bố mẹ tôi, đàn chiên của tôi. Ở những vùng biển đang khuấy động, bên dưới những con sóng, bên trong võng của chúng tôi được dệt trong chiếc thuyền buồm thô bởi đôi bàn tay khéo léo của Ungententine, một bao tải có mặt trên hình cầu treo và xoay giữa hai bức tường của phòng ngủ của chúng tôi, chúng tôi sẽ xoay tròn với những cái lưỡi vỗ nhẹ Hút môi, xoáy, máy ly tâm hấp dẫn của chúng tôi, suốt đêm dài, được nén bên trong các yếu tố. Bây giờ, nhiều năm và nhiều năm sau, những đêm đó, suy nghĩ và chạm vào chúng là đủ để khiến tôi ném mình xuống đất và lăn trong bụi như một con gà mái nhấm nháp ve, tạo ra những đám mây, sao và tất cả những người còn lại.
Finally when he climbed below deck after dark, wondering where his dinner was, perhaps with a storm come up and rough seas and blinding rains, I’d sulk and lure him into the warm and steamy darkness and from the hairs of his warm body I’d breed a myriad smiling, sparkle-eyed one-year-olds, my broods, my flocks. In the churning seas, below the waves, together inside our hammock woven in coarse sailcloth by Unguentine’s deft hands, a spherical webbed sack which hung and swivelled between the two walls of our bedroom, we would spin round and round with lapping tongues and the soft suction of lips, whirling, our amorous centrifuge, all night long, zipped inside against the elements. Now, years and years later, those nights, the thought and touch of them is enough to make me throw myself down on the ground and roll in the dust like a hen nibbled by mites, generating clouds, stars and all the rest.
Stanley Crawford, Log of the S.S. the Mrs. Unguentine