Để được, hoặc không phải là: Đó là câu hỏi: liệu ‘có phải là người cao quý trong tâm trí để chịu đựng những cú đánh và mũi tên của tài sản thái quá hay cầm vũ khí chống lại một biển rắc rối, và bằng cách chống lại họ? Chết: ngủ; không còn nữa; Và bằng một giấc ngủ để nói rằng chúng ta kết thúc cơn đau tim và hàng ngàn cú sốc tự nhiên là người thừa kế, ‘Đây là một điều mong muốn. Chết, ngủ; ngủ: ngủ: sự mơ mộng: ay, có sự chà xát; vì trong giấc ngủ của cái chết, những giấc mơ có thể xuất hiện cuộc sống; vì ai sẽ chịu những đòn roi và sự khinh miệt của thời gian, kẻ áp bức sai lầm, người đàn ông tự hào, những cơn đau của tình yêu bị coi thường Sự im lặng của anh ấy với một cái bodkin trần? những người thất bại sẽ chịu đựng, càu nhàu và đổ mồ hôi dưới một cuộc sống mệt mỏi, nhưng đó là nỗi sợ hãi của một cái gì đó sau khi chết, đất nước chưa được khám phá từ những người du lịch Bournno trở lại, những câu đố của Willand khiến chúng ta phải chịu không biết về? Do đó, lương tâm làm cho những kẻ hèn nhát của tất cả chúng ta; và do đó, màu sắc bản địa của giải quyết bệnh hoạn với các diễn viên tư tưởng nhạt, và các doanh nghiệp của sự tham gia tuyệt vời và điều này liên quan đến dòng chảy của họ trở nên tồi tệ, và mất tên của Hành động .– Làm mềm bạn ngay bây giờ! Ophelia công bằng! Nymph, trong orisonsbe của bạn, tất cả tội lỗi của tôi đều nhớ!
To be, or not to be: that is the question:Whether ’tis nobler in the mind to sufferThe slings and arrows of outrageous fortune,Or to take arms against a sea of troubles,And by opposing end them? To die: to sleep;No more; and by a sleep to say we endThe heart-ache and the thousand natural shocksThat flesh is heir to, ’tis a consummationDevoutly to be wish’d. To die, to sleep;To sleep: perchance to dream: ay, there’s the rub;For in that sleep of death what dreams may comeWhen we have shuffled off this mortal coil,Must give us pause: there’s the respectThat makes calamity of so long life;For who would bear the whips and scorns of time,The oppressor’s wrong, the proud man’s contumely,The pangs of despised love, the law’s delay,The insolence of office and the spurnsThat patient merit of the unworthy takes,When he himself might his quietus makeWith a bare bodkin? who would fardels bear,To grunt and sweat under a weary life,But that the dread of something after death,The undiscover’d country from whose bournNo traveller returns, puzzles the willAnd makes us rather bear those ills we haveThan fly to others that we know not of?Thus conscience does make cowards of us all;And thus the native hue of resolutionIs sicklied o’er with the pale cast of thought,And enterprises of great pith and momentWith this regard their currents turn awry,And lose the name of action.–Soft you now!The fair Ophelia! Nymph, in thy orisonsBe all my sins remember’d!
William Shakespeare