Đêm sắp ru tất cả mọi thứ và mọi người ngủ. Tôi vươn mình ở cửa sổ và mở nó ra để những cuốn sách có thể hít thở không khí ẩm ướt. Tôi nghi ngờ rằng những cuốn sách cần thở như mọi người, và tôi nghĩ rằng họ chịu đựng ẩm ướt tốt hơn mọi người nói. Không có nghi ngờ rằng họ nhìn chằm chằm vào những cái cây trong vườn, như thể họ có một hồi ức mơ hồ về mối quan hệ với họ, và những tiếng thở dài được sinh ra từ các trang đến những thân cây ẩm ướt. Tôi cũng bắt đầu thở dài, vì Tôi cảm thấy rằng mọi người giống như những cái cây di chuyển, những cái cây đã mất rễ và luôn luôn tìm kiếm đất. Tôi có một ý tưởng mơ hồ rằng con người đã đến từ những cái cây vỡ ra khỏi cội nguồn của chúng trong một cơn lốc hoang dã trước đây – đó là sự tiến hóa của tôi.
The night is about to lull everything and everyone to sleep. I stretch myself at the window and open it so that the books can breathe fresh damp air. I suspect that books need to breathe like people, and I think they tolerate damp better than people say. There is no doubt that they stare rather sadly at the trees out in the garden, as if they have a vague recollection of relationship with them, and sighs are borne from the pages to the damp trunks and branches.I begin to sigh too, for I feel that people are like trees that move, trees that have lost their roots and are always in search of the soil. I have a hazy idea that humans have come from trees that broke off from their roots in a wild whirlwind eons ago – that is my thory of evolution.
Gyrðir Elíasson