Đi lên đồi, hỡi tình yêu trẻ của tôi. Trở lại! O Lost, và do gió đau buồn, ma, trở lại một lần nữa, vì lần đầu tiên tôi biết bạn ở Thung lũng vượt thời gian, nơi chúng ta sẽ cảm thấy mình một lần nữa, nằm trên giường ma thuật vào tháng Sáu. Có một nơi mà tất cả các mặt trời lấp lánh trên tóc của bạn, và từ ngọn đồi, chúng tôi có thể đặt một ngón tay lên một ngôi sao. Đâu là ngày tan chảy thành một tiếng ồn giàu có? Trường hợp âm nhạc của xác thịt bạn, vần điệu của răng, sự yếu đuối của đôi chân, cánh tay nhỏ, ngón tay thon thả của bạn, bị cắn như một quả táo, và những miếng thịt anh đào nhỏ của bộ ngực trắng của bạn? Và tất cả các dây nhỏ của Finespun Maidenhair ở đâu? Nhanh chóng là miệng của trái đất, và nhanh chóng được nuôi dưỡng dựa trên sự đáng yêu này. Bạn được tạo ra cho âm nhạc, sẽ không nghe thấy âm nhạc nữa: Trong ngôi nhà tối của bạn, những cơn gió im lặng. Ghost, ma, trở về sau cuộc hôn nhân mà chúng ta không thấy trước, không trở lại với cuộc sống, mà là ma thuật, nơi chúng ta chưa bao giờ chết, vào gỗ mê hoặc, nơi chúng ta vẫn sống, rải rác trên bãi cỏ. Đi lên đồi, hỡi tình yêu trẻ của tôi: Trở về. O Lost, và do gió bóng gió đau buồn, quay lại lần nữa.
Come up into the hills, O my young love. Return! O lost, and by the wind grieved, ghost, come back again, as first I knew you in the timeless valley, where we shall feel ourselves anew, bedded on magic in the month of June. There was a place where all the sun went glistening in your hair, and from the hill we could have put a finger on a star. Where is the day that melted into one rich noise? Where the music of your flesh, the rhyme of your teeth, the dainty languor of your legs, your small firm arms, your slender fingers, to be bitten like an apple, and the little cherry-teats of your white breasts? And where are all the tiny wires of finespun maidenhair? Quick are the mouths of earth, and quick the teeth that fed upon this loveliness. You who were made for music, will hear music no more: in your dark house the winds are silent. Ghost, ghost, come back from that marriage that we did not foresee, return not into life, but into magic, where we have never died, into the enchanted wood, where we still life, strewn on the grass. Come up into the hills, O my young love: return. O lost, and by the wind grieved ghost, come back again.
Thomas Wolfe, Look Homeward, Angel