Đó là một buổi sáng khi tất cả thiên nhiên hét lên “Fore!” Làn gió, khi nó thổi nhẹ từ thung lũng, dường như mang đến một thông điệp về hy vọng và cổ vũ, thì thầm những bức ảnh chip hố mắt và đồng thau hạ cánh thẳng vào thịt. The Fairway, như chưa được trao đổi bởi bàn ủi của một trăm bản lồng tiếng, đã mỉm cười xanh trên bầu trời Azure; Và mặt trời, nhìn chằm chằm trên những cái cây, trông giống như một quả bóng golf khổng lồ hoàn toàn bị trói buộc bởi mashie của một vị thần vô hình nào đó và sắp chết chết bởi cái pin của thứ mười tám.
It was a morning when all nature shouted “Fore!” The breeze, as it blew gently up from the valley, seemed to bring a message of hope and cheer, whispering of chip-shots holed and brassies landing squarely on the meat. The fairway, as yet unscarred by the irons of a hundred dubs, smiled greenly up at the azure sky; and the sun, peeping above the trees, looked like a giant golf-ball perfectly lofted by the mashie of some unseen god and about to drop dead by the pin of the eighteenth.
P.G. Wodhouse