Gemma Davidson, cô ấy trả lời, giọng cô ấy lảo đảo như tôi cảm thấy. “Bạn ở đâu?” Tôi hỏi. “Ai đây?” “Elvis.” “Mấy giờ rồi?” “Hammer Time?” “Charley.” “Bạn đã nhắn tin cho tôi? Xe của bạn đã bị hỏng? ” “Không và không. Tại sao bạn làm điều này với tôi?” Cô ấy thật hài hước. “Kiểm tra ô của bạn.” Tôi nghe thấy một tiếng thở dài buồn ngủ, buồn ngủ, một số tiếng xào xạc, sau đó, nó sẽ không đến. “Không có gì?” “Không. Bạn đã làm gì với nó? ” Tôi đã ăn nó cho bữa sáng. Kiểm tra khoang pin. “Đó là cái quái gì vậy?” “Um, đằng sau cánh cửa pin.” “Bạn đang trừng phạt tôi?” Tôi nghe thấy cô ấy dò dẫm với điện thoại. Đá quý, nếu tôi định chơi nhạc punk, tôi sẽ không tắt điện thoại của bạn. Tôi sẽ rót mật ong vào tóc trong khi bạn ngủ. Hoặc, bạn biết đấy, một cái gì đó tương tự. “Đó là bạn?” Cô hỏi, kinh hoàng.
Gemma Davidson,” she answered, her voice as groggy as I felt. “Where are you?” I asked. “Who is this?” “Elvis.” “What time is it?” “Hammer time?” “Charley.” “Did you text me? Did your car break down?” “No and no. Why are you doing this to me?” She was funny. “Check your cell.” I heard a loud, sleepy sigh, some rustling of sheets, then, “It won’t come on.” “Not at all?” “No. What did you do to it?” “I ate it for breakfast. Check the battery compartment.” “Where the hell is that?” “Um, behind the battery door.” “Are you punking me?” I heard her fumbling with the phone. “Gem, if I was going to punk you, I wouldn’t simply turn off your phone. I would pour honey in your hair while you slept. Or, you know, something like that.” “That was you?” she asked, appalled.
Darynda Jones, Third Grave Dead Ahead