Giữa trái đất hoang vắng và bầu trời không màu xuất hiện một hình ảnh của thế giới vô ơn, trong đó, lần đầu tiên anh đến với chính mình. Trên trái đất này, được khôi phục lại sự tuyệt vọng của sự ngây thơ, một du khách bị mất trong một thế giới nguyên thủy, anh ta đã lấy lại được liên lạc và với danh sách của mình được ép vào ngực, khuôn mặt anh ta dẹt vào kính, anh ta tính toán cơn đói của mình và vì sự chắc chắn của Những người lộng lẫy không hoạt động trong anh. Anh muốn tự nghiền mình vào bùn đó, để lấy lại trái đất bằng cách đắm mình vào đất sét đó, để đứng trên đồng bằng vô hạn phủ đầy bụi bẩn, vươn tay lên miếng bọt biển sooty của bầu trời, như thể đối mặt với biểu tượng tuyệt vời và tuyệt vọng của Bản thân cuộc sống, để khẳng định sự đoàn kết của mình với thế giới tồi tệ nhất, để tuyên bố chính mình là đồng phạm của cuộc sống ngay cả trong sự vô ơn và sự bẩn thỉu của nó. Sau đó, sự thúc đẩy lớn đã duy trì anh ta lần đầu tiên sụp đổ kể từ khi anh ta rời Prague. Mersault ấn nước mắt và môi anh ta vào khung lạnh. Một lần nữa kính mờ, cảnh quan biến mất.
Between the desolate earth and the colorless sky appeared an Image of the ungrateful world in which, for the first time, he came to himself at last. On this earth, restored to the despair of innocence, a traveler lost in a primitive world, he regained contact, and with his list pressed to his chest, his face flattened against the glass, he calculated his hunger for himself and for the certainty of the splendors dormant within him. He wanted to crush himself into that mud, to reenter the earth by immersing himself in that clay, to stand on that limitless plain covered with dirt, stretching his arms to the sooty sponge of the sky, as though confronting the superb and despairing symbol of life itself, to affirm his solidarity with the world at its worst, to declare himself life’s accomplice even in its thanklessness and its filth. Then the great impulse that had sustained him collapsed for the first time since he left Prague. Mersault pressed his tears and his lips against the cold pane. Again the glass blurred, the landscape disappeared.
Albert Camus, A Happy Death