Họ chọc cô như gai và lá mọc dưới da cô, và cô cảm thấy đau đớn của một cây nho làm chắp cẳng tay cô. Họ sẽ bẻ khóa, và những mảnh lởm chởm sẽ cắt vào cổ tay cô. Máu của cô sẽ nhuốm kính. Nó sẽ tách ra và cắt sâu hơn vào cô ấy.
They prickled her like thorns and leaves growing under her skin, and she felt the ache of a glass vine caging her forearm. They would crack, and the jagged pieces would cut into her wrists. Her blood would tint the glass. It would splinter and cut deeper into her.
Anna-Marie McLemore, When the Moon Was Ours