Hộp sọ không mắt của anh ta trong dòng trang phục, những mảnh vỡ sáp của bàn trang điểm. Các lỗ mũi trống rỗng của anh ta dập tắt mùi hỗn hợp của những quả bóng đá, dầu mỡ và mồ hôi. Có một cái gì đó ở đây, anh nghĩ, gần như thuộc về các vị thần. Con người đã xây dựng một thế giới trong thế giới, điều này phản ánh nó theo cách tương tự như một giọt nước phản ánh cảnh quan. Tuy nhiên, … nhưng … trong thế giới nhỏ bé này, họ đã phải chịu đựng những điều bạn có thể nghĩ rằng họ muốn thoát khỏi – sự thù hận, sợ hãi, chuyên chế, v.v. Cái chết bị hấp dẫn. Họ nghĩ rằng họ muốn được đưa ra khỏi chính mình, và mọi người nghệ thuật đều mơ ước đưa họ đi xa hơn.
His eyeless skull took in the line of costumes, the waxy debris of the makeup table. His empty nostrils snuffed up the mixed smells of mothballs, grease, and sweat. There was something here, he thought, that nearly belonged to the gods. Humans had built a world inside the world, which reflected it in pretty much the same way as a drop of water reflects the landscape. And yet… and yet… Inside this little world they had taken pains to put all the things you might think they would want to escape from – hatred, fear, tyranny, and so forth. Death was intrigued. They thought they wanted to be taken out of themselves, and every art humans dreamt up took them further in.
Terry Pratchett, Wyrd Sisters