John Farmer ngồi ở cửa vào một buổi tối tháng 9, sau một ngày làm việc vất vả, tâm trí anh ta vẫn đang chạy lao động ít nhiều. Sau khi tắm, anh ngồi xuống để tạo lại người đàn ông trí tuệ của mình. Đó là một buổi tối khá mát mẻ, và một số hàng xóm của anh ta đã bắt được sương giá. Anh ta đã không tham dự đoàn tàu suy nghĩ của mình từ lâu khi nghe thấy ai đó đang chơi trên sáo, và âm thanh đó hài hòa với tâm trạng của anh ta. Tuy nhiên, anh vẫn nghĩ về công việc của mình; Nhưng gánh nặng của suy nghĩ của anh ta là, mặc dù điều này vẫn chạy trong đầu anh ta, và anh ta thấy mình đang lên kế hoạch và quyết định điều đó chống lại ý muốn của anh ta, nhưng nó liên quan đến anh ta rất ít. Nó không hơn cả lớp da của anh ta, điều này liên tục bị xáo trộn. Nhưng các ghi chú của sáo đã trở về tai anh ta ra khỏi một quả cầu khác với điều mà anh ta làm việc, và đề nghị công việc cho một số khoa nhất định ngủ gật trong anh ta. Họ nhẹ nhàng đi xa với đường phố, ngôi làng, và nhà nước anh sống. Một giọng nói nói với anh ta-tại sao bạn ở lại đây và sống cuộc sống có ý nghĩa này, khi một sự tồn tại vinh quang là có thể đối với bạn? Những ngôi sao tương tự lấp lánh trên các lĩnh vực khác so với những ngôi sao này .– Nhưng làm thế nào để thoát khỏi tình trạng này và thực sự di cư? Tất cả những gì anh ta có thể nghĩ là để thực hành một sự khắc khổ mới, để tâm trí anh ta rơi vào cơ thể anh ta và chuộc nó, và đối xử với bản thân với sự tôn trọng ngày càng tăng.
John Farmer sat at his door one September evening, after a hard day’s work, his mind still running on his labor more or less. Having bathed, he sat down to re-create his intellectual man. It was a rather cool evening, and some of his neighbors were apprehending a frost. He had not attended to the train of his thoughts long when he heard some one playing on a flute, and that sound harmonized with his mood. Still he thought of his work; but the burden of his thought was, that though this kept running in his head, and he found himself planning and contriving it against his will, yet it concerned him very little. It was no more than the scurf of his skin, which was constantly shuffled off. But the notes of the flute came home to his ears out of a different sphere from that he worked in, and suggested work for certain faculties which slumbered in him. They gently did away with the street, and the village, and the state in which he lived. A voice said to him–Why do you stay here and live this mean moiling life, when a glorious existence is possible for you? Those same stars twinkle over other fields than these.–But how to come out of this condition and actually migrate thither? All that he could think of was to practise some new austerity, to let his mind descend into his body and redeem it, and treat himself with ever increasing respect.
Henry David Thoreau, Walden